晨起推窗，满世界白茫茫的静。那静是新的，带着簌簌的、几乎听不见的、雪蚕啮桑叶似的微声。檐角果然垂着银柱了，不是水晶的明澈，倒像羊脂玉的凝冻，里头隐约冻着昨夜的微光与未做完的残梦。我呵出一口白气，看它撞上冰柱，倏地散了——原来人间的温热，是这样易散的东西。
出门去，雪还在落。不是柳絮因风，不是撒盐空中，是天地在缓缓地、郑重地拆一封写了整冬的信。信笺是六角的，每一片上，都该是寒神用冰棱笔蘸着云气写就的、无人能懂的篆文罢。落在肩上，并不即刻化去，茸茸地积着，像时光不经意停驻的、无数个微小的瞬息。忽然想起那旧句来，“暮归处，雪满肩头”。原来古人早就懂得，这满肩的雪，并非负累，而是一路走来的、清白的见证。
路上行人皆成了画里的墨点，在素白的宣纸上缓缓洇开。扫帚划过地面的声音，沙沙的，有种古旧的亲切。这声音让我恍惚，仿佛一抬脚，就能踩回童年的门槛里去。也是这样的雪天，在祖母的院子里，小手冻得通红，却偏要团一个比自己拳头还大的雪球。母亲从窗内望出来，窗玻璃上蒙着水汽，她的脸在水汽后面，温润得像一枚暖玉。那热气，仿佛隔着二十多年的风雪，还能烘着我的面颊。原来人走得再远，身上总背着一个小小的、下着雪的故乡。
展开剩余60%不觉竟走到夫子庙左近。秦淮河瘦了，覆着一层薄薄的、青白色的冰壳，像个倦极了的歌女，裹着素绮，沉沉地睡了。两岸朱栏与黛瓦，叫雪一衬，褪去了平日的喧嚷，显出一种中年般的、安详的寂寥。文德桥的拱弧上，雪积得厚些，黑白分明，宛如一帧未盖印章的宋人山水。那喧嚣的市声、桨声、灯影里的歌声，都被这场大雪按了暂停键，收进历史的匣子里去了。只有风穿过桥洞，呜咽着，翻动着冰下几乎凝滞的、墨绿色的水，像是翻动一册无人再读的、潮湿的诗卷。
雪势渐收时，我折向城东。紫金山的轮廓在天际柔和了，像一笔用淡墨晕开的远山。山道两旁的雪松，真成了“守岁”的苍翠老者，枝条沉甸甸地弯着，不时“噗”一声，滑下一大捧雪来，惊起一两声不知藏在何处的寒雀的啁啾。空气是清冽的，吸进去，五脏六腑都像给冰泉洗过一遍。极目望去，山脚下那片梅林，果然有星星点点的红与黄，在无边的白里怯生生地、却又固执地亮着，确是“报喜”的模样了。只是这喜报得如此沉默，须得有一颗极静的心，才听得见那颜色绽开时细微的破裂声。
暮色是从雪地里升起来的。先是一点青灰，而后是蟹壳青，最后染上些冻柿子似的、半透明的暖黄。该归去了。脚步有些沉，鞋底沾的雪，在身后留下一串深深浅浅的省略号，仿佛有许多未尽的话，都留给这雪地去猜了。
归来抖落衣上的雪，屋内暖气扑面，眼镜片上立刻起了一层雾。厨房里传来钝钝的、笃笃的切菜声，水在壶里将沸未沸，唱着殷勤的、单调的歌。案上备着铁锅，清汤里沉着几颗红枣与枸杞，像雪地里未曾冻僵的、小小的红日。忽然便觉得，人世的温暖，原是这样具体而微的：是玻璃上晕开的一圈光，是锅里将起的、鱼眼似的细泡，是推门时那句“回来啦”后面拖着的、袅袅的白气。这便是“心有炉火”了——那炉火不必炙烈，只需足够煨热一壶茶，化开喉间一路携回的寒气，便好。
夜彻底落了。我独自坐着，并不开灯，任窗外的雪光映进来，在墙上投下窗棂淡灰的格子。远山，寒河，冻云，以及那茫茫一片白里倔强的梅色，都渐渐退成心底一片安静的背景。岁将终，春将启，这其间的空白，便由这场大雪温柔地填满了。我仿佛听见土壤深处，冰壳底下，那些沉睡的根须，在黑暗中极轻地翻了个身。也听见自己心里，有些什么在松动，在舒展。
明日，雪该化了吧。那化雪的声音，想来也是一种“醒来”。
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